Autora: Carlos Jaramillo
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| Fuente: Facebook personal de Juan Carlos Guevara (RIP)
El almuerzo siempre es un placer con una pareja de amigos míos, B y W, y más cuando el sol de diciembre, trae con frecuencia inédita la mar de recuerdos (hasta de los ochenta, asumare) y esta ciudad perdida se nos hace más querida a pesar de todo.
El chimento y el dardo preciso aderezan la conversación mientras yo deseo un abanico a gritos y que le caiga un chorrón de gin a mi agua de Jamaica que está haciendo furor por acá, no sabes lo que es.
Este año que termina, la muerte se ha hecho más habitual que nunca antes en nuestras conversaciones, sea porque ya doblamos la esquina de Bejarano definitivamente con nuestro último cumpleaños, o porque ya empezamos a acumular un cementerio en la memoria.
¡Zaz! aparece La fría dando un zarpazo en medio del grupo de conversación de whatsapp de uno de mis queridos amigos y la noticia se esparce en las redes. El ambiente gay de mi ciudad se estremece y los amigos de la asesinada, amigos y conocidos mios también, rotas de dolor son poco más que las mujeres de Jerusalén.
Los detalles gore del asesinato salen de aquí y de allá: tirada en una pampa con el cuello abierto a cuchillo; flor tenebrosa a la espera de los fotógrafos y los gallinazos, no necesariamente en ese orden, ni muy diferenciados.
Rápido desmentido y precisiones de parte policial: golpeado hasta morir, objeto de 55 cm en la garganta para apagar un grito en la noche tropical. Salta la liebre. Venezolanos. Comprendo la furia, la rabia la impotencia. No justifico la ignorante xenofobia. Hago el comentario. La sempiterna lengua viperina de mis íntimos, desliza mi posible manía erótica con los "venecos". Les respondo que no formo parte del distinguido grupo de maricas representantes del alto comisionado de las Naciones Unidas para los refugiados de Venezuela en el Perú, capítulo Chiclayo.
Eso se lo dejo a nuestra queridísima Papolina Jolie bautizada por los llaneros como La Bengala.
El humor conjura la tragedia que sigue su curso de boca en boca y de pantalla en pantalla.
Me conmueve hasta la raíz. Esta ciudad es un pañuelo sucio y roto al norte del Perú. Los maricones nos conocemos, aunque sea de vista u oídas. Los quereres y las malquerencias fluyen espontáneas. A la víctima la traté un par de veces por ahí. Me entero que vivió un tiempo en la Argentina y ahora había montado una barbería, el negocio de moda. Alguien me cuenta detalles anodinos, anécdotas, venenos, algún amorcete por ahí.
Su nombre era Juan Carlos y para sus amigos era Chio. Rocío. La Chio. Con cariño. Con esa amistad que nos damos las locas, porque muchas veces no hay otro cariño. Ni en casa ni en las calles. La vida es dura y cagona. Pero para nosotres más. Bienaventuradas las que alcancen un poco de amor, en casa o en las calles, antes de partir.
Algo habrá hecho. Qué habrá prometido. Seguro lo volteó. Quien la manda a tomar, pues. Yo la conocí era del grupito ese detestable de las del voley, alucinadas y misias. Muchos aires, muchos aires. Ya era mayorcita. Era mi amiga, no era mala. Amigo querido estoy aún en shock. Pero, si era terrible...
Yo, no puedo ni se me antoja colocarme la aureola de la buena espantada ante tanto cuchicheo. Pero la crueldad torpe e ignorante nunca me ha interesado. No sirve. A la Chio la mataron a golpes y arrojaron su cadáver a una pampa de madrugada. Saquearon su negocio. Le robaron. Huyeron. Un crimen de odio más. La historia gay de Chiclayo sabe mucho de ello. Este asesinato será el "del tiempo de los venezolanos". Y quedará impune como crimen de odio. El hate crime de la legislación internacional, que aquí los fachos, homófobos enteros, nos la arrancaron de los códigos y de las leyes de este país de impunidades. Esa es la verdad amarga.
Los ecos del crimen resuenan y quisiera poder perderme bajo el eterno sol de Chiclayo, que detesto. Agrian hasta los chupetes de fresa ("ahora les dicen paletas, a lo mex, whitemex" comenta Blas, con su vozarrón y su estilacho fifí) con los que culminamos el almuerzo. Mis amigos guardan silencio. Mi playlist recae aleatorio en la música del buen Astor.
El verano ya llegó y llueve. Mucho. Y lloverá más. Las mariconas, creo, como en un tango de Piazzolla nos iremos todas juntas, como si fuésemos una pequeña y extinguida raza con ojeras...y después de un par de intensos días de murmullo, ya idas, nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto.
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